Non c’è molto del mio spazioche sappia d’altrose non d’un oscuro incedere.Poco del mio tempo odora di qualcosache non sia polvere,che si colori di qualcosache non sia notte.Poco altro segna la storia,riveste la pelle del mio saccoche non sia freddo, gelido, insensato,gratuito.Le mie mani abbandonatemodellano queste assenzea memoria equeste forme io…