L’ultima lacrima dell’invernosotto il sole adolescente:mi hai detto così tante voltequanto è minuscola la gioiauna briciola invisibilesu il tavolo apparecchiatodei giorni finti e sinteticima proprio in essa sa nascerel’alba di ogni nostro respirovera fonte del senso umano.Non serve osservare la gioiabasta intuirne l’esistenza.