Ho letto troppe poesie degli altri. Mi sono nutrito di sogni privati,

– ladro fottuto e infingardo – ma anche di qualcuno dei miei, una volta

sfuggiti alle tenaglie della ragione. E cosa me ne faccio di tutta questa onirica indigestione?

Perché stare male? Ingolfato d’ingordigia, non posso costruire molto. E poetare?

Immane immensa pretesa…