Un forte senso di rabbia, per quello che accade. Per l’innocenza tradita da mondi ostili e che altro non fanno che distruggere la bontà profonda della vita, quella bontà che si cerca di narrare malgrado le macerie fumanti, ma che troppi rifiutano perché una bontà scomoda.

Mi ritorna una domanda di Tolstoj: cosa dobbiamo (possiamo) fare…