C’è odore di zolfo nell’aria,fuoriesce da lenzuolidi troppa pazienza,che coprono sfregiancora da rimarginare.Lenzuoli sudici,lisi,stracciati,covano ferite in suppurazioneche la dignità cancellano,intanto che l’impotenza di reagiretronca gli arti alla corsa.C’è fetore di marcio nell’aria, invade i colori dell’arcobalenoe…