Sepolcri vuoti sull’orizzonte

disgiunto, bianchi di calce

stringono il mondo ai vivi

coloro che morti smontano

l’impervia scala.

L’angelo frantuma l’indugio,

appiglia la tromba, sbuffa

nell’ottone l’alito dell’origine,

così frana il riparo del nulla

in me, in te, ovunque nell’orbe.

Non so niente dell’immane

boato…