Il crepuscolo morde luglio già alla fine dei suoi giorni passati come acqua di fiume misera di secca estiva che sfiora soltanto il greto. Sulla linea fra sole scarlatto e luna ormai dissolvente osservo selve di campanili e città – alveari di sogni – : il vecchio mondo ormai stanco. Dalle mie sinapsi interrotte da anni di sonno perduto s’alza il…