Il frastuono dei flutti è il medesimo,nondimeno le spugne sulla rena:l’aria è tersa, oggi, tra la Frasca e San Marco;la spiaggia deserta da non credere,pressoché selvaggia, non ambita.Anch’io son lo stesso, sistematicamente,disteso all’ombra o al sole:la memoria scivola leggera, non ha età,pur privata dei familiari clamoriattutiti dal vento…