Arde nell’urna piccina il cero del giorno dei morti: saluta con la fiamma leggera, protetta dal vento e dall’acqua, le anime dei trapassati che vanno vagando di notte tra le strade deserte e affogliate. Arde nell’urna piccina il cero del giorno dei morti: consuma se stesso pian…
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Seamus Heaney
Ogni tanto scopro un poeta e resto folgorata.È successo anche con Seamus Heaney, straordinario poeta irlandese, premio Nobel per la Letteratura nel 1995, cantore di un’Irlanda amara, nebbiosa e verdissima, di schegge di pietra e pattuglie inglesi, di personaggi mitici reincarnati in viandanti nelle campagne,…
Senza titolo
Rumore
Settembre, Andiamo…
Diari di versi (V, 1)
Vale riandare
Come Ronaldo
Il vento se li porta via
Le gocce d’acqua che dissetano il prato,le nuvole bianche che colorano il cielo,i profumi del giorno di festa,il vento se li porta via. Parole parlate senza vigore,note vibranti nell’aria assolata,sguardi rubati da vagoni del treno,il vento se li porta via. Le tenere foglie delle piante novelle,le pagine strappate di diari…
È tardi
È tardi per scrivere;è tardi per comporre versi,per dipingere sogni e illuminare speranze;è tardi per la metafisicae la critica alla ragion pura;è tardi per guardare fuori dalla finestraprati immensi e cieli annuvolati;è tardi per indignarsi, per lamentarsi, per darsi da fare. È tardi per pentirsi della strada scelta. …